Ich bin mit einer Freundin unterwegs, die meine Schreibleidenschaft teilt (Halleluja). Schreiben ohne Außenstörung, keine Verpflichtung, dem eigenen Rhythmus folgen. Kinder, Küche, Job – alles Außen vor. Der Kreativität frönen.
Abends sehen wir uns einen Film an. Secretary. James Spader (immer etwas schräg) und Maggie Gyllenhaal. Ein (dominanter) Mann (Anwalt) und eine (devote) Frau (seine Sekretärin). Beide haben eine, für die „normale“ (was ist normal?) Welt, ungewöhnliche Auffassung von Sexualität. Sie verheimlichen dies (am Anfang auch voreinander, quälen sich mit ihrer „dunklen“ Seite und halten sich für unwert geliebt zu werden). Zusammen könnten sie ihre Leidenschaft leben, wenn … ja, wenn sie über ihren Schatten springen könnten und sich ihre Liebe erlauben würden. Das Spiel beginnt.
Ich bin skeptisch. Das wäre nichts für mich, denke ich, weiß aber, während der Film läuft, dass sehen allein nicht ausreicht. Ich muss alles hinterfragen. Wissen sammeln, verstehen lernen. Warum tun sie, was sie tun? Warum sind sie so geworden? Was steckt dahinter? Ich drehe die Szenen hin und her. Versuche mir vorzustellen, wie sich das anfühlt: auf engstem Raum. Tag für Tag in einem Büro zusammengeschweißt durch die Arbeit. Leiden an der Krankheit Liebe.
Wieso? Warum geht es um eine junge Frau, die außer ihrem Leid nur eins wirklich gut kann: Tippen auf einer Schreibmaschine. Ist das Tippen auf der Maschine nur Mittel zum Zweck, damit sie Fehler macht, die er aufdeckt, um sie zu bestrafen. Eine legale Verfehlung, die sie begehen kann. Absichtlich Fehler einzubauen, um durch den Schmerz der Strafe Lust zu empfinden, die er sich im Gegenzug durch die Bestrafung verschafft.
Jedes Hinterfragen ist eine Prüfung meines Selbst. Wie weit würde ich gehen? Welche Hemmungen über Bord werfen, um Lust zu leben?
Meine Freundin liest noch. Es ist schon spät und ich bin eigentlich müde, aber meine Gedanken stehen nicht still. Das Karussell dreht sich immer schneller. Plötzlich kommen die ersten Worte, Sätze. Sie gefallen mir. Ich sehe die Situation vor mir. Das Büro. Ein paar spärliche Sonnenstrahlen, die durch halbgeschlossene Jalousien in den dunkel möblierten Raum fallen. Eine weiße Orchidee vor dem Fenster.
Wenn ich es nicht vergessen will, muss ich es aufschreiben. Ich stehe auf und hole mein Notizbuch. Meine Freundin grinst. „Na, wieder eine Idee?“ Ich nicke. „Du bist auf jeden Fall eine Schriftstellerin.“ Ich freue mich darüber. Ein größeres Lob kann es für mich nicht geben.
Niemand kann das verstehen, der dieses Fieber nicht selber kennengelernt hat. Der sich die Nächte um die Ohren schlägt, damit die Geschichte weiter geht. Der Seite für Seite schreibt und nicht weiß, ob das, was er produziert, jemals gelesen wird und trotzdem nicht aufhört zu schreiben.
Gedanken, die um einander kreisen, sich verschieben, biegen, schlängeln, reiben, anschmiegen, sich beißen. Szenen, Bilder, Töne, Gerüche, Licht, Farben, Orte, Namen, Erkenntnisse, Erinnerungen, Gefühle vermischen sich miteinander. Aus dieser Palette erstaunlichster Gegenstände (einer Aufschrift auf einem VW-Bus, einer Fahrt im Fahrstuhl, der Erwähnung eines keltischen Festes, dem Blick eines Menschen) werden Ideen geboren, erschaffen wir unsere Welten. Nichts reicht an dieses rauschhafte Gefühl heran. In meiner Schreibphase ist alles Real. Meine Personen, die Orte, die Gefühle … ich lebe die Geschichte, wie ein Schauspieler, der in eine Rolle schlüpft und die Person wird, die er darstellt. Ich weiß, dass ich niemals aufhören kann zu schreiben, gelesen oder ungelesen. Eine Weile meines Lebens ahnte ich nicht, dass es so sein würde. Heute gibt es keinen Weg zurück. Ich glaube nicht an Schicksal (oder Bestimmung). Jeder hat sein Leben (zum größten Teil) selbst in der Hand. Nur dieses eine Mal bin ich sicher: Es ist mein Schicksal Geschichten zu erzählen und nie damit aufzuhören.
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